La mer est aussi profonde dans le calme que dans la tempête.

Ô mers, ô volières de ma Mémoire !

Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].

Mais l'homme indifférent au rêve des aïeux Écoute sans frémir au fond des nuits sereines La mer qui se lamente en pleurant les sirènes.

Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, De cette fonction sublime de berceuse ?

La mer, la mer, toujours recommencée !

Les mots qui ont un son noble contiennent toujours de belles images.

C'est en venant vieux que vous êtes venu couillon ou c'est de naissance ?

Tu as vu des femmes qui aiment les pauvres ?

Quand on fera danser les couillons, tu ne seras pas à l'orchestre.

Telle est la vie des hommes. Quelques joies, très vite effacées par d'inoubliables chagrins. Il n'est pas nécessaire de le dire aux enfants.

[…] Éternellement la science des maîtres passera dans le cœur des disciples, dans un grand silence attentif, comme cette huile rousse de mes collines qui coule du pressoir dans la jarre par un long fil d'or immobile, sans faire de bulles, sans faire de bruit.