La liberté des mers, avec leur solitude, Qui parleront toujours au sel de notre sang…

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Mais l'homme indifférent au rêve des aïeux Écoute sans frémir au fond des nuits sereines La mer qui se lamente en pleurant les sirènes.

J'ai pris la marche vers la Mer comme une illustration de cette quête errante de l'esprit moderne, aimanté toujours par l'attrait même de son insoumission.

Ô mers, ô volières de ma Mémoire !

Demain nous prendrons les routes de la vaste mer.

Beauté forte à genoux devant la beauté frêle !

Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.

La jeune fille, ce qu'elle est en réalité. Une petite sotte et une petite salope ; la plus grande imbécillité unie à la plus grande dépravation.

Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.

La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.

Nul n'a osé plus que lui* dans le sens de l'absurde possible.