Les hommes sont les roturiers du mensonge, les femmes en sont l'aristocratie.

D'un bout du monde à l'autre on ment et l'on mentit. Nos neveux mentiront, comme ont fait nos ancêtres.

Le mensonge est l'arme des forts.

L'art se situe dans l'intervalle, mince comme la peau, qui sépare la vérité du mensonge.

Ce qu'aiment les hommes, ce que tu aimes, ce n'est pas connaître, ce n'est pas savoir : c'est osciller entre deux vérités ou deux mensonges.

Je me fais plus d'injure* en mentant que je n'en fais à celui à qui je mens.

Qu'a fait l'action génitale aux hommes, si naturelle, si nécessaire et si juste, pour n'en oser parler sans vergogne ?

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

L'une des plus grandes sagesses en l'art militaire, c'est de ne pousser son ennemi au désespoir.

Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.

Quand je pourrais me faire craindre, j'aimerais encore mieux me faire aimer.