Le conte de Peau-d'Âne est difficile à croire, Mais tant que dans le monde on aura des enfants, Des mères et des mères-grands, On en gardera la mémoire.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Il faut que tous braves menteurs soient gens de bonne mémoire, pour se garder de méprendre.

Ô mers, ô volières de ma Mémoire !

La mémoire et l'habitude sont les fourriers de la mort.

Ce n'est pas sans raison qu'on dit que qui ne se sent point assez ferme de mémoire, ne se doit pas mêler d'être menteur.

La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.

La critique, c'est le bagne à perpétuité.

La critique devrait, en matière de littérature, être une sorte de pédagogie de l'enthousiasme.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.