Vive le mélodrame où Margot a pleuré.
Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.
Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?
Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.
Que les hommes entre eux soient égaux sur la terre, Je n'ai jamais compris que cela pût se faire.
C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.
L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.
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