Le mal que fait un homme vit après lui ; souvent ses bonnes actions vont dans la terre avec ses os.
Il existe une euphorie du mal, aussi ouatée, aussi paisible, aussi délicate que celle de la vertu et de la charité, mais moins fade sans doute et relevée d'un certain piment.
On aime mieux dire du mal de soi-même que de n'en point parler.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
À raconter ses maux, souvent on les soulage.
C'est un péché de penser du mal d'autrui, mais c'est rarement une erreur.
Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.
Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.
L'homme qui n'a pas de musique en soi et que n'émeut pas un concert de doux accords est capable de trahisons, de complots et de rapines.
Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.
Plus de faits et moins d'art.
Je suis trop vieux pour apprendre.
Retire-toi dans un couvent. Pourquoi voudrais-tu engendrer des pécheurs ?
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