On aime mieux dire du mal de soi-même que de n'en point parler.

Une fois qu'on a accueilli le Mal chez soi, il n'exige plus qu'on le croie.

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art.

Nous n'avons ni la force ni les occasions d'exécuter tout le bien et tout le mal que nous projetons.

Nous n'écoutons d'instincts que ceux qui sont les nôtres, Et ne croyons le mal que quand il est venu.

Quelque mal qu'un homme puisse penser des femmes, il n'y a pas de femme qui n'en pense encore plus mal que lui.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.