Nous sommes libres de faire le bien […] Nous ne sommes pas libres de faire le mal.
Nous n'avons pas toujours assez de force pour supporter les maux d'autrui.
Dieu est pire ou plus loin que le mal, [c']est l'innocence du mal.
Le mal est un mulet ; il est opiniâtre et stérile.
S'ils ne sont pas toujours beaux, les hommes voués au mal possèdent les vertus viriles.
Père, ô Sagesse profonde Et noire, Vous savez bien À quoi sert le mal du monde, Mais le monde n'en sait rien.
L'art est une tentative pour intégrer le mal.
[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.
Les hommes qui ont pris la résolution de détester leurs semblables ignorent qu'il faut commencer par se détester soi-même.
L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.
On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.
Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.
Riez, mais pleurez en même temps.
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