Qu'a dit la vieille politique de vos pères ? Ne faites pas de martyrs. C'est donc qu'à un gouvernement injuste le martyr est plus nocif que le rebelle.

Dans l'histoire du monde, c'est encore l'absurde qui a le plus de martyrs.

L'homme est du bois dont on fait les bûchers.

Ainsi en est-il des reliques : tout y est si brouillé et confus, qu'on ne saurait adorer les os d'un martyr qu'on ne soit en danger d'adorer les os de quelque brigand ou larron, ou bien d'un âne, ou d'un chien, ou d'un cheval.

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.

La joie venait toujours après la peine.