Le mariage est comme la mort : peu de gens y arrivent préparés.

Un bon mariage, s'il en est, refuse la compagnie et conditions* de l'amour. Il tâche à représenter celles de l'amitié.

Il ne faut choisir pour épouse que la femme qu'on choisirait pour ami, si elle était homme.

À notre époque, on ne se marie jamais très bien du premier coup, il faut s'y reprendre.

Celui qui a inventé le nœud du mariage a trouvé un bel et spécieux expédient pour se venger des humains, une chausse-trape ou un filet pour attraper les bêtes ; et puis les faire languir à petit feu.

Celui-là est le père, que désigne le mariage.

Les hommes doivent souffrir leur départ comme leur venue ici-bas ; le tout est d'être prêt.

Horreur ! horreur ! horreur !

La jeunesse est une étoffe qui ne fait point d'usage.

Il y a peu à choisir entre des pommes pourries.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.