Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.

Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?

La vie est faite de marbre et de boue.

Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !

La cour est comme un édifice de marbre ; je veux dire qu'elle est composée d'hommes fort durs, mais fort polis.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.