On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

Tout malheur qui ne m'atteint pas n'est qu'un rêve.

Véritablement bon est l'homme rare qui jamais ne blâme les gens des maux qui leur arrivent.

L'homme dissipe son angoisse en inventant ou en adaptant des malheurs imaginaires.

La pensée fuit le malheur aussi promptement, aussi irrésistiblement qu'un animal fuit la mort.

Ce qui pour nous fait le bonheur ou le malheur de notre vie consiste pour tout autre en un fait presque imperceptible.

La Muse qui a recueilli tout ce que les Muses plus hautes de la philosophie et de l'art ont rejeté, tout ce qui n'est pas fondé en vérité, tout ce qui n'est que contingent, mais relève aussi d'autres lois, c'est l'Histoire.

La musique est peut-être l'exemple unique de ce qu'aurait pu être — s'il n'y avait pas eu l'invention du langage, la formation des mots, l'analyse des idées — la communication des âmes.

[…] Il y a une chose plus difficile encore que de s'astreindre à un régime, c'est de ne pas l'imposer aux autres.

On serait à jamais guéri du romanesque si l'on voulait, pour penser à celle qu'on aime, tâcher d'être celui qu'on sera quand on ne l'aimera plus.

[…] ce prolongement, cette multiplication possible de soi-même, qui est le bonheur […].

C'est étonnant comme la jalousie, qui passe son temps à faire des petites suppositions dans le faux, a peu d'imagination quand il s'agit de découvrir le vrai.