Rien ne grise comme le vin du malheur.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

On devient moral dès qu'on est malheureux.

Le bonheur est proche du malheur ; oui, le bonheur est proche du malheur.

Il n'y a que le malheur qui soit vieux ; il n'y a que la passion qui soit raisonnable.

Oh ! je porte malheur à tout ce qui m'entoure !

Je voulais en mourant prendre soin de ma gloire, Et dérober au jour une flamme si noire […].

Mais sans argent l'honneur n'est qu'une maladie.

[…] Ô mon souverain Roi ! Me voici donc tremblante et seule devant toi.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

Le jour n'est pas plus pur que le fond de mon cœur.

Las de se faire aimer, il veut se faire craindre.