Le temps est le lieu de l'insuffisance et, par conséquent, du mal et du malheur.

Le prétexte ordinaire de ceux qui font le malheur des autres est qu'ils veulent leur bien.

La pensée fuit le malheur aussi promptement, aussi irrésistiblement qu'un animal fuit la mort.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

C'est une consolation de partager le même malheur et de ne pas être seul à souffrir.

C'est un malheur de n'être point aimée ; mais c'est un affront de ne l'être plus.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.

Nous sommes tous obligés, pour rendre la réalité supportable, d'entretenir en nous quelques petites folies.

Un amoureux sera moins heureux de causer de l'amour avec Stendhal que de sa maîtresse avec son porteur d'eau.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

C'est étonnant comme la jalousie, qui passe son temps à faire des petites suppositions dans le faux, a peu d'imagination quand il s'agit de découvrir le vrai.