Seigneur, tant de prudence entraîne trop de soin : Je ne sais point prévoir les malheurs de si loin.

Notre bonheur n'est qu'un malheur plus ou moins consolé.

Toutes les conditions, toutes les espèces me paraissent également malheureuses, depuis l'ange jusqu'à l'huître ; le fâcheux, c'est d'être né, et l'on peut pourtant dire de ce malheur-là que le remède est pire que le mal.

L'on veut faire tout le bonheur, ou, si cela ne se peut ainsi, tout le malheur de ce qu'on aime.

Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.

La plupart de nos malheurs sont plus supportables que les commentaires que nos amis font sur eux.

Il n'y a que le malheur qui soit vieux ; il n'y a que la passion qui soit raisonnable.

Le silence est si doux, lorsqu'il peut consoler l'amour-propre !

Il n'y a que le malheur qui soit vieux ; il n'y a que la passion qui soit raisonnable.

Le silence est si doux, lorsqu'il peut consoler l'amour-propre !

Le silence est si doux, lorsqu'il peut consoler l'amour-propre !

Mon Dieu, que ne puis-je souffrir tout ce que je crains que vous ne souffriez !