Une fois qu'on a accueilli le Mal chez soi, il n'exige plus qu'on le croie.

La méchanceté ne consiste pas à faire le mal mais à mal faire.

L'art est une tentative pour intégrer le mal.

Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.

Si l'on ne fait pas le bien par goût naturel, que ce soit par désespoir ; ou du moins pour ne pas faire le mal.

Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.