Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?
C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
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