L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !
Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.
Le lavement des mains ne rend pas l'âme nette.
Tant de mains pour transformer ce monde, et si peu de regards pour le contempler !
Automates pensants, mus par des mains divines.
Vous n'êtes que le gant, et moi je suis la main.
Par le jugement et par la main.
Je suis l'homme qui fait attention à sa vie nocturne.
Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !
Seigneur ! préservez-moi, préservez ceux que j'aime Frères, parents, amis et mes ennemis même Dans le mal triomphants, De jamais voir, Seigneur ! l'été sans fleurs vermeilles, La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles, La maison sans enfants !
La moitié de Madrid pille l'autre moitié.
J[ean]-J[acques] Rousseau. Faux misanthrope rococo.
De quelque mot profond tout homme est le disciple.
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