Petit feu ne peut jeter grand lustre.
Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.
Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.
Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.
Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.
Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
Cœur sans amour toujours loyer demande.
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