Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.

C'est un métier que de faire un livre, comme de faire une pendule.

Dans nos livres, il y a trop d'appelés et trop d'élus.

Il meurt à juste titre dans le déshonneur celui qui n'aime pas les livres et n'a pas confiance en eux.

[Rousseau,] cet extravagant musicien.

Les livres que le monde appelle immoraux sont ceux qui lui montrent sa propre ignominie.

De Paris au Pérou, du Japon jusqu'à Rome, Le plus sot animal, à mon avis, c'est l'homme.

Et tous ces lieux communs de morale lubrique Que Lulli réchauffa des sons de sa musique […].

La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.

[…] Marchant à pas comptés, Comme un recteur suivi des quatre Facultés.

Si je pense exprimer un auteur sans défaut, La raison dit Virgile, et la rime Quinault.

Surtout qu'en vos écrits la langue révérée Dans vos plus grands excès vous soit toujours sacrée.