[…] Les vrais livres doivent être les enfants non du grand jour et de la causerie, mais de l'obscurité et du silence.

Le mal que peuvent faire les mauvais livres n'est corrigé que par les bons ; les inconvénients des lumières ne sont évités que par un plus haut degré de lumières.

Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.

« À quoi peut servir un livre sans images ni dialogues ? » se demandait Alice.

La critique n'est que l'art de jouir des livres.

Tout bon livre est un attentat.

Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].

L'espace à soi pareil qu'il s'accroisse ou se nie […].

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

La tombe aime tout de suite le silence.