J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

La littérature, d'accord avec la faim, consiste à supprimer le monsieur qui reste en l'écrivant […].

Dites-vous bien que la littérature est un des plus tristes chemins qui mènent à tout.

La littérature est l'expression de la société, comme la parole est l'expression de l'homme.

Le monde peut fort bien se passer de la littérature. Mais il peut se passer de l'homme encore mieux.

Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

Le Néant parti, reste le château de la pureté !

Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.