C'est de l'histoire écoutée aux portes de la légende.
Pour supporter sa propre histoire, chacun y ajoute un peu de légende.
L'erreur est la légende douloureuse.
Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…
Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.
Grattez le juge, vous trouverez le bourreau.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
Deux liards couvriraient fort bien toutes mes terres Mais tout le grand ciel bleu n'emplirait pas mon cœur.
La Révolution leur criait : — Volontaires, Mourez pour délivrer tous les peuples vos frères ! — Contents, ils disaient oui.
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