Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.

Nul n'a osé plus que lui* dans le sens de l'absurde possible.

En matière d'art, j'avoue que je ne hais pas l'outrance ; la modération ne m'a jamais semblé le signe d'une nature artistique vigoureuse.

Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine Qui vous mangera de baisers, Que j'ai gardé la forme et l'essence divine De mes amours décomposés !

Le charme inattendu d'un bijou rose et noir.

La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art.