Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

Aimer les femmes intelligentes est un plaisir de pédéraste.

Mais les vrais voyageurs sont ceux-là seuls qui partent Pour partir […].

[…] l'Angoisse, atroce, despotique, Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

Il n'existe que trois êtres respectables : le prêtre, le guerrier, le poète. Savoir, tuer et créer.

Seigneur, ayez pitié, ayez pitié des fous et des folles ! Ô Créateur ! peut-il exister des monstres aux yeux de Celui-là seul qui sait pourquoi ils existent, comment ils se sont faits et comment ils auraient pu ne pas se faire ?