Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !
Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.
On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.
Tout livre a pour collaborateur son lecteur.
Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.
Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, De cette fonction sublime de berceuse ?
Il serait peut-être doux d'être alternativement victime et bourreau.
Ne pouvant pas supprimer l'amour, l'Église a voulu au moins le désinfecter, et elle a fait le mariage.
Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.
Le beau est toujours bizarre.
Ne pouvant pas supprimer l'amour, l'Église a voulu au moins le désinfecter, et elle a fait le mariage.
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