[…] Dans toutes les larmes s'attarde un espoir.
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
Ne me secouez pas. Je suis plein de larmes.
On ne fait pas un lit aux larmes comme à un visiteur de passage.
La nuit n'attend que nous pour boire une eau plus pure : L'éloge d'une larme est celui du pardon.
Mais j'aimais le goût des larmes retenues, de celles qui semblent tomber des yeux dans le cœur, derrière le masque du visage.
La vie est un oignon qu'on épluche en pleurant.
Écrire est un métier […] qui s'apprend en écrivant.
Sans échec, pas de morale.
Le couple heureux qui se reconnaît dans l'amour défie l'univers et le temps ; il se suffit, il réalise l'absolu.
C'est dans l'Art que l'homme se dépasse définitivement lui-même.
L'art est une tentative pour intégrer le mal.
L'écrivain original, tant qu'il n'est pas mort, est toujours scandaleux.
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