Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.
Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens, Mais, dans l'œil du vieillard, on voit de la lumière.
Oh ! je porte malheur à tout ce qui m'entoure !
L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !
Il y a une foule de sottises que l'homme ne fait pas par paresse et une foule de folies que la femme fait par désœuvrement.
Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.
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