Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.
J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.
Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.
Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.
Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.
Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].
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