Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.

J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

[…] Tout hasard doit être banni de l'œuvre moderne et n'y peut être que feint.

Toute âme est une mélodie, qu'il s'agit de renouer […].

L'espace à soi pareil qu'il s'accroisse ou se nie […].

La tombe aime tout de suite le silence.

[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.