Il n'y a que deux sortes d'hommes : les uns justes, qui se croient pécheurs ; les autres pécheurs, qui se croient justes.

À force d'être juste, on est souvent coupable.

Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !

On ne peut être juste si on n'est pas humain.

On peut être juste, si l'on n'est pas humain.

Toujours nous trouverons qu'on se fait du tort en ne voulant pas faire simplement ce qui est juste et que telle est l'origine de tous les malheurs.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.