Nos jours passent comme des ombres.
Nous avons connu des jours meilleurs.
Si j'ai perdu mes jours dans la volupté, ah ! rendez-les moi, grands dieux, pour les reperdre encore.
Du chagrin le plus noir elle écarte les ombres, Et fait des jours sereins de mes jours les plus sombres.
Nous ne craignons rien sinon que le ciel ne tombe sur nos têtes.
Tel en pleurera qui maintenant en rit.
Le mur murant Paris rend Paris murmurant.
À qui sait comprendre, peu de mots suffisent.
Il meurt à juste titre dans le déshonneur celui qui n'aime pas les livres et n'a pas confiance en eux.
Le quart d'heure de Rabelais.
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