Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Pas un jour sans une ligne.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.
C'est ici le combat du jour et de la nuit.
[…] Et nous avons des nuits plus belles que vos jours.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Et la clef de soleil est sous ma main […].
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
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