Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.

Ne disons point au jour les secrets de la nuit.

Veillez donc, car vous ne savez ni le jour ni l'heure.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent.

On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.

Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.