Quand on dit d'une femme qu'elle est assez jolie, c'est qu'elle ne l'est justement pas assez.

Près de toi rien de moi n'est resté, Et ton amour m'a fait une virginité.

Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encore Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là.

L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !

Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.

L'art est un pâtre obscur qui marche les pieds nus.

Vous avez fait, mon Dieu, la vie et la clémence ; Et chacun de vos pas est marqué par un don. C'est à votre regard que tout amour commence, Vous écriviez : Douleur, un ange lut : Pardon.