Vous n'êtes pas jolie, vous êtes pire.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Les pires choses en général sont faites des meilleures qui ont mal tourné. Les diables sont faits d'anges.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.
Le vieillard regardait le soleil qui se couche ; Le soleil regardait le vieillard qui se meurt.
Oh ! n'insultez jamais une femme qui tombe ! Qui sait sous quel fardeau la pauvre âme succombe !
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