Que j'aimerais […] qu'on serve les fatalités de sa nature avec intelligence : il n'y a pas d'autre génie.

Personne ne déploiera jamais les facultés de son intelligence s'il n'intercale, pour le moins, quelques moments de solitude dans sa vie.

L'intelligence ne se représente clairement que le discontinu.

Le cœur a ses prisons que l'intelligence n'ouvre pas.

[…] Parfois, les militaires, s'exagérant l'impuissance relative de l'intelligence, négligent de s'en servir.

L'amour tue l'intelligence. Le cerveau fait sablier avec le cœur. L'un ne se remplit que pour vider l'autre.

En art, il faut croire avant d'y aller voir.

Un pas en divin, deux pas en humain […].

L'intelligence est un capitaine qui est toujours en retard d'une bataille. Et qui discute après la bataille.

Il faut que chaque mot qui tombe soit le fruit bien mûr de la succulence intérieure, la goutte qui glisse du bec de la bécasse à point.

J'appelle bourgeois quiconque renonce à soi-même, au combat et à l'amour, pour sa sécurité.

L'artiste contient l'intellectuel. La réciproque est rarement vraie.