Ah ! Insensé, qui crois que je ne suis pas toi !
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
La poésie c'est tout ce qu'il y a d'intime dans tout.
Aimer c'est la moitié de croire.
Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.
Les pires choses en général sont faites des meilleures qui ont mal tourné. Les diables sont faits d'anges.
Guerre à la rhétorique et paix à la syntaxe !
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