Toute femme varie.

Je t'aimais inconstant, qu'aurais-je fait fidèle ?

Et je connais bien que l'absence Est un prétexte à l'inconstance, Plutôt qu'un remède à l'amour.

L'inconstance perd tout, en ne laissant mûrir aucune semence.

Mais quoi ? Le naturel des femmes est volage Et à chaque moment abuse leur courage*. Bien fol qui s'y abuse et qui de loyauté Pense jamais trouver compagne une beauté.

Ô mondaine inconstance ! Ce qui est ferme est par le temps détruit, Et ce qui fuit au temps fait résistance.

C'est une mauvaise manière de protéger les lettres que de pendre les lettrés.

Hélas ! que j'en ai vu mourir, de jeunes filles.

Ô Seigneur ! ouvrez-moi les portes de la nuit, Afin que je m'en aille et que je disparaisse.

Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

La vérité est comme le soleil. Elle fait tout voir et ne se laisse pas regarder.

La prière est la sœur tremblante de l'amour.