Mais quoi ? Le naturel des femmes est volage Et à chaque moment abuse leur courage*. Bien fol qui s'y abuse et qui de loyauté Pense jamais trouver compagne une beauté.

Ô mondaine inconstance ! Ce qui est ferme est par le temps détruit, Et ce qui fuit au temps fait résistance.

Pour les hommes, l'infidélité n'est pas l'inconstance.

Et je connais bien que l'absence Est un prétexte à l'inconstance, Plutôt qu'un remède à l'amour.

Constant en la seule inconstance.

Je t'aimais inconstant, qu'aurais-je fait fidèle ?

Il y a deux degrés d'orgueil : l'un où l'on s'approuve soi-même ; l'autre où l'on ne peut s'accepter. Celui-ci est probablement le plus raffiné.

L'honnête homme est celui qui ne se pique de rien.

Le beau est supérieur au sublime parce qu'il est permanent et ne rassasie pas ; tandis que le sublime est relatif, passager et violent.

On estime beaucoup les femmes bonnes, mais sans esprit, […] mais on finit par bâiller auprès d'elles.

On se lasse d'être quarante ans dans sa propre compagnie ; on finit par se subir comme un ennui et se traîner comme un boulet.

Les poètes célibataires sont une peste publique ; ils troublent, sans le savoir et le vouloir, tous les cœurs féminins sans emploi.