Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.
L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
C'est une déformation de l'extrême solitude, qu'elle finisse par nous faire croire en songe que notre monologue intime puisse être perçu au loin sans mots.
C'est assez d'engranger, il est temps d'éventer et d'honorer notre aire.
Aimer est aussi action.
Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.
Contrairement à ce qu'on en peut imaginer, le poème français le plus expansif, ou même le plus emphatique en apparence, ne serait encore fait que pour l'oreille interne.
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