Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.
À la question toujours posée : « Pourquoi écrivez-vous ? », la réponse du Poète sera toujours la plus brève : « Pour mieux vivre. »
Le cœur est une fine horlogerie dont le caprice nous mène infiniment loin, à condition qu'on sache lui témoigner la même délicatesse.
Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.
L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
C'est déjà bien assez de n'être pas mort.
Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.
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