Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.
Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.
C'est assez d'engranger, il est temps d'éventer et d'honorer notre aire.
Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.
Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.
L'amour en mer brûle ses vaisseaux.
Le cœur est une fine horlogerie dont le caprice nous mène infiniment loin, à condition qu'on sache lui témoigner la même délicatesse.
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