Comme la nervure porte la feuille du dedans, du fond de sa chair, les idées sont la texture de l'expérience […].

C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.

Rien n'est plus dangereux qu'une idée, quand on n'a qu'une idée.

Ce grand esprit*, c'est un chaos d'idées claires.

Une idée que j'ai, il faut que je la nie : c'est ma manière de l'essayer.

Les âmes sont les idées de Dieu.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].

[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.

Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.

[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].