L'homme, on a dit qu'il était fait de cellules et de sang. Mais en réalité, il est comme un feuillage. Il faut que le vent passe pour que ça chante.
Celui qui a vu son semblable au plus bas de la déchéance n'a plus les mêmes yeux : il a détruit sans le savoir le mur qui séparait l'homme de son image.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
Tout ce que l'homme peut oser, je l'ose.
Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toutes choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers.
Une montée sablonneuse sous les pas d'un vieillard : telle est une femme bavarde pour un homme tranquille.
C'est l'univers qui doit être interrogé tout d'abord sur l'homme et non l'homme sur l'univers.
Les spéculations purement intellectuelles dépouillent l'univers de son manteau sacré.
La jeunesse, c'est la passion pour l'inutile.
Les joies du monde sont notre seule nourriture. La dernière petite goutte nous fait encore vivre.
On nous veut avec les stigmates des grandes écoles, je le veux avec les stigmates de la vie. Savoir s'il est agrégé en soleil. S'il a ses grades en désespoir.
Les joies du monde sont notre seule nourriture. La dernière petite goutte nous fait encore vivre.
Imaginer c'est choisir.
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