À l'homme, il* dit : « À la sueur de ton visage Tu mangeras ton pain, Jusqu'à ce que tu retournes au sol Puisque tu en fus tiré. Car tu es glaise Et tu retourneras à la glaise. »

Les hommes, j'entends les hommes qui ont l'espoir de la victoire de l'homme, jugent des phares à leur clarté, et non à l'ombre qui tourne après elle.

Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…

L'homme et la société se servent réciproquement de sujet et d'objet.

Tout ce que l'homme peut oser, je l'ose.

L'homme est un loup pour l'homme.

Avoir trop de chefs ne vaut rien : qu'un seul soit chef, qu'un seul soit roi.

Pauvre fou, ta fougue te perdra.

Elle* déroulait de son front des boucles de cheveux aux reflets d'hyacinthe.

C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.

Sac à vin ! œil de chien et cœur de cerf !

C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.