L'homme est hanté par la douceur de l'homme.

L'homme est du bois dont on fait les bûchers.

Soyons hommes, et ne soyons que cela ; aussi bien c'est une entreprise absurde que de vouloir être davantage.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.

Qui sait jusqu'à quel point l'homme pourrait perfectionner sa nature, soit au moral, soit au physique ?

Pauvre fou, ta fougue te perdra.

Laissons le passé être le passé.

Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.

Au chaume on reconnaît l'épi.

Elle* déroulait de son front des boucles de cheveux aux reflets d'hyacinthe.

Elle* déroulait de son front des boucles de cheveux aux reflets d'hyacinthe.