L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.
L'homme est un animal arrivé, voilà tout.
L'histoire est composée de ce que les hommes font contre leur propre génie.
Tout homme porte sur l'épaule gauche un singe et, sur l'épaule droite, un perroquet.
Ce que l'homme redoute le plus, c'est ce qui lui convient.
Chacun de nous a un jour, plus ou moins triste, plus ou moins lointain, où il doit enfin accepter d'être un homme.
L'homme, c'est un animal qui torture et qui est torturé.
Tout parti vit de sa mystique et meurt de sa politique.
Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.
La mémoire et l'habitude sont les fourriers de la mort.
Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.
Ce qui m'étonne, dit Dieu, c'est l'espérance. Et je n'en reviens pas. Cette petite espérance qui n'a l'air de rien du tout. Cette petite fille espérance. Immortelle.
Les patries sont toujours défendues par les gueux, livrées par les riches.
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