C'est aux hommes de ressembler à leurs portraits quand ils sont admirables.

La bonne opinion que j'ai de mes semblables sans exception est corrigée par cette idée qu'ils sont bien capables de faire les imbéciles, et longtemps, s'ils en font seulement le stupide pari.

Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toutes choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers.

Et pour cet art de connaître les hommes […], je vous dirai, mon fils, qu'il se peut apprendre, mais qu'il ne se peut enseigner.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Le soleil de l'homme, c'est l'homme.

À vaincre sans péril, on triomphe sans gloire.

Voir le dernier Romain à son dernier soupir, Moi seule en être cause, et mourir de plaisir !

À qui venge son père, il n'est rien d'impossible. Ton bras est invaincu, mais non pas invincible.

Qui m'aima généreux me haïrait infâme.

Ô Ciel ! Que de vertus vous me faites haïr !

Et, monté sur le faîte, il aspire à descendre.