Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…

Je ne suis homme sans défaut.

Et s'il faut parler de choses « sacrées », seuls le mécontentement que l'homme éprouve de lui-même et son inspiration à s'améliorer me sont sacrés.

Le soleil de l'homme, c'est l'homme.

Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.

L'homme trop occupé des femmes reçoit d'elles, un jour, sa punition.

Oh ! n'insultez jamais une femme qui tombe ! Qui sait sous quel fardeau la pauvre âme succombe !

Ne rien faire est le bonheur des enfants et le malheur des vieillards.

Je vous prends à témoin que cet homme est méchant.

Une femme qui a un amant est un ange, une femme qui a deux amants est un monstre, une femme qui a trois amants est une femme.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.